Fragmentos

There was so much that he wanted to say — that he would never see Paris now, still less his homeland, that his whole life had been stupid and fruitless, and that he didn’t know why he had lived, or why he was dying.
– Mary, Vladimir Vladimirovich Nabokov

O mau tempo voltou. Há vários dias que não temos sol, apenas este céu de chumbo a desfazer-se em água por cima de nós. Os cadáveres de jornalistas mortos entopem os esgotos. Andam a fazer obras nas redondezas e agora, a cerca de duzentos metros, passa uma maldita estrada e à noite os carros vêm de máximos acesos e incandeiam a minha janela. Já não há bandos de pombos a voarem por cima dos telhados. De facto, já não há pássaros nem árvores nem folhas a cair. Em compensação, quase todos os dias ouve-se uma nova história de ultraviolência. Acho que perdi peso. Não tenho dormido nada.

E foi numa destas noites de insónias, enquanto tentava embebedar-me (mais uma vez, falhei completamente), que finalmente me apercebi com total lucidez que não tenho futuro de espécie nenhuma. A minha vida acabou aqui. E para falar a verdade não é coisa que me importe, pois suspeito que passarei os próximos trinta anos a tentar reviver o que sobrou das minhas memórias. Não precisa de futuro quem ainda tem de viver o seu passado.

Banda Sonora: Tuxedomoon — 2000.